Acerca de Marcos Santos Gómez

Terco autómata que muere de ficciones. Mendigo de salvación. Pálido ermitaño. Buen vasallo si tuviera buen señor. Me acerco a los cincuenta años y el tiempo me consume incesante… ¿es siquiera mía esta frase? Bueno, da igual quien lo dijera. Da igual. Da igual que ni siquiera tenga todavía cincuenta años.

La memoria es frágil y yo una falacia. Escribo porque siento que mis necias obritas presciden de mí y me tornan su mero postulado, su presupuesto, su fantasmagoría, presta a disolverse en la nada del origen. Me alivian de la responsabilidad de ser. ¿Escribir, es, pues, una cobardía? En este sentido, sí, si es que fuera realmente uno mismo lo importante. Pero, a pesar de la farándula y el glamour que a veces acompaña a esta profesión, el escritor siempre escribe para ser nadie. Quizás, por ello, los mejores escritores han sido los que nunca han escrito nada, los que ni siquiera se han tomado la molestia.

Porque en esta ilusión especular, será justo decir que todos somos Shakespeare y por eso, nos salvamos con él. Da igual, decía hace un momento.

No son muchos estos pobres hijos míos. Pero no han podido ser más ni mejores… Emancipaos, les digo, creced y multiplicaos. Sed plagiados, incluso, si alguien estima que merecéis la pena. Vivid con plena indiferencia de quien os ha creado, si os aceptan.

Dejo transcurrir la palabra, palabra exiliada, palabra que no soy yo, palabra que me toma la delantera y ya vuela por estos espacios infinitos y sin tiempo del cielo digital. Este cielo helado, como el corazón del infierno, según narraba Dante consumido en llamas de amor. Sed estrellas fugaces en la noche terrible. Sed ojitos que brillan inocentes a pesar del ripio, los tópicos y este océano de lugares comunes.

¡Qué exultante plenitud! ¡Qué conmoción! ¡Qué insensata luz la de lo trágico, la de lo triste y la de lo pasajero…! ¡Cuánto honor!

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